¿QUIERES DAR LA LATA CON NOSOTROS?

Nuestro proyecto Poesía en su tinta: "Hojasenlata", lleva implíticta una colaboración. Si escribes, dibujas, haces fotografía, pintas...y quieres participar, echa un ojeada a las bases en www.poesiaenlata.es

Poesía en su tinta: "Hojasenlata"

domingo, 29 de julio de 2012

VERSOS PINTA2


El miércoles 26 de julio nos dimos cita en Abando en la estación de trenes, donde se ubica el espacio creativo de la pintora Mónica Lignelli.


Entre un ir y venir de trenes, de viajeros se fueron presentando poco a poco aquellas y aquellos que habían hecho intención de venir a participar en nuestra acción poética, Versos Pinta2.







La acción consistía en traer un verso del gusto, un haiku, una palabra poética, un extracto breve de ese libro que te gusta, y sobre un soporte de cartón escribirlo, pintarlo, decorarlo para finalmente leerlo a los demás contertulios y colgarlo en un arbolito traído con ese propósito.


Todo material reciclable, desde los tubos de cartón del papel higiénico, hasta las revistas y propaganda con las que de recortes hicimos collage, para quien decidió pintar con pinceles, Mónica puso a nuestra disposición una buena paleta de colores con pinceles , y quien lo imaginó con rotuladores también hubo ese material, así que la variación estuvo servida.







Faltó nuestro querido guitarrista, José Sánchez, al que enviamos un saludo y nuestro deseo de que se mejore, pero Juanjo nuestro amigo de "los instrumentos raros" se trajo un salterio con arco que con sus finos acordes nos acompañó en nuestro proceso creativo.







El aire que se respiraba en el espacio era de lo más relajado, calmante, un palparse lo grato del momento, un estar en consonancia con la poesía y la pintura que a  nuestro alrededor nos inundaba, los cuadros de Mónica, todo color y conjunción cósmica.



Las lecturas de los Versos Pinta2 se fueron sucediendo una vez terminada la labor de pintar, recortar, escribir. Todas y todos desplegamos nuestro ingenio para mostrar nuestra labor poética incluso hubo quien se atrevió a escribir en una piedra algo sobre la patata, también una amiga que nos visitaba por vez primera nos deleitó con una lectura dramatizada de un cuento de Mariquita, que dijo que le gustaba mucho, Eneko acompañó a su ama y leyó su poema con gran aplomo, nos contó que él inventaba juguetes desde que era pequeño, ¡ánimo Eneko sería genial conocer a un inventor!






Esta galería de imágenes da cumplida muestra de lo que esa tarde fue, agradable, enriquecedora, muy poética, amigable, inspiradora...
No queremos olvidar a todas las personas que no estando físicamente en el espacio de Monica estuvieron a través de los versos que le enviaron a Mari Carmen, en este enlace podreis leerlos gracias al post hecho por Alicia en su blog http://lanieve2.blogspot.com.es/2012/07/pintando-versos.html. Nos llegaron colaboraciones desde Madrid, Valladolid, Sta Cruz de Tenerife, Toledo y Argentina, gracias a todas y todos por ello.
Y a quienes estuvisteis físicamente alli; Mari Carmen, Toñi, Eneko, Alicia, Luis, Miguel, Pablo, Román, Esperanza, Ana, Cristina, Juanjo, Mönica ESKERRIK ASKO DENOI! Gracias por vuestra presencia y colaboración.

FELIZ VERANO!!!

Antonio y Daniela


miércoles, 25 de julio de 2012

DOLOR


 Le duele el corazón
de tanto amor mal gastado
Le duele el corazón
¡Sí!
Le duele en su costado,
que hasta el alma se resiente
dentro de su mente,
cambiando todo lo que un día
soñó... soñaron...
molina

martes, 24 de julio de 2012

CALLEJERO

Aliméntame del fruto
del intersticio de tus piernas.

Entretéjeme al lado oscuro
de tu ego, nos daremos los dedos.

Intercálame en el bucle
de tus rizos.

Intercéptame el canto
de ballena.

Interrógame, despacio, sin prisa,
sin que huyas
de mis respuestas concisas.

Oscuréceme la boca, los labios,
con un beso, candado intangible.

Urbanízame en tus calles,
tus plazas, altares y tumbas.


Daniela Bartolomé

domingo, 22 de julio de 2012

APENAS

ROMANIA

Apenas un relámpago tu mano acariciando
furtiva, esta mi mano.
Apenas un indicio de rozarme la piel.
Apenas indoloro, apenas apreciado
el golpe, que afilado hunde el metal
espeso en mi hueco reloj: tac- tac, toc-tac.
Silencio sonoro de aleteantes suspiros,
apenas sucumbiendo a tu peso de miel.


Daniela Bartolomé

jueves, 19 de julio de 2012

SOLEDAD


Anduve, anduve… anduve
entre la gente nuestra,
la que me alimentaba
lo mismo el cuerpo que el alma,
aquella que a mí me hizo
caminar entre tres ríos,
debajo de aquellas peñas
y sus llanos y barbechos
y a llevar erguida la cabeza.
 
Conocí a mucha gente
que resplandecía con su brillo
de esperanzas llenas de respuestas.
Deambulé entre sus cimientos
que me ataron a la tierra,
brotando tallos fecundos
que me apegaban a ella.
 
Cuando yo me muera
qué documentación,
qué carné he de llevar
al salir de ella.
Acaso me dirán:
De qué partido eres,
qué ideología profesas.
Quizás no pueda entrar
Iré indocumentado.
Sin llevar referencias.

Espero que comprendan
al hombre solitario
que no tuvo carné
que fuera indispensable
para poder vivir
al pasar la frontera
 
Allí estuve de paso.
La tierra es un destierro
y tuve la fortuna
de pulular por ella.
Antonio molina

jueves, 12 de julio de 2012

Y CONCIÓ A SU HADA MADRINA



Son las siete y media de la tarde en todos los relojes de la villa.

En un hotel se reagrupan seres que sólo buscan las cosas bellas,

que aman lo bueno que nos queda. Que defienden, disfrutan

‘poesía’ sincera. Divina musa. Cordial amiga.

La que trasforma. La que inculca al ser humano y lo suaviza.



Día especial. Las musas vuelan sobre las sillas. Se elegirá

al ganador. Suenan sus ondas y su cantar. Por su firmeza

saber hacer insertando versos en nuestros oídos

clavándolos como flechas en nuestro corazón.



Los versos brotan, surgen las musas, voces varoniles

mujeres líricas, la música les brota del corazón.

Selección difícil la del jurado. La calidad que nace

De ellos llaga a pasión y se confunde con el soñar.



Vuelven los versos a trastornarnos. Son elegidos

los que el jurado vio necesarios, buscando entre ellos

el que será la nueva voz para reinar un año más.



El silencio es permanente sus versos nos dan la vida

nos transportan a otro mundo, otro soñar con plegarias

de sus canciones, versos divinos que de ellos brotan

llenan de dicha el respirar, nuestro vivir, nuestro soñar.



El reloj se detiene. El tiempo se apelmaza. La noche enmudece,

cuando el jurado decide nombrar con justicia al ganador.

Él no la conocía cuando la nombraron. Mujer espigada,

cuerpo esbelto, tallado, que moldearon su figura y su propia alma.



Su pelo negro, su delicada cintura, y sus piernas de alabastro

columnas hercúleas posadas en el Estrecho

compartiendo continentes, uniéndonos a la vida.



Él se fija en ella. Su cuerpo, pura esbeltez, sus brasas

lo recorrían; manos finas, dedos cortos

que a un piano arrancarían

puras notas de delicia.



Es difícil explicar la sucesión de estos hechos.

En balde, la explicación. Los caminos se entretejen

cada curva tropezamos, ¡una piedra!,

otras, es esa persona que creías no existía

pues está muy lejos el firmamento.



Sus ojos manan de vida. Su ser sube de la savia.

que alimenta sin medida y le llena de esperanza,

al corazón mal herido, entremezclado en la nada.

El tiempo, pone en su sitio las cosas que él, no sabía

¿por qué la paloma vela?, él contemplando sus alas

con su simple aleteo le apaciguaba el alma.



Su estructura se resiente. Los cimientos se resquebrajan.

La vida se cae a plomo, como un castillo de naipes,

un castillo de sus sueños, donde poder cobijarse,

alimentando otros sueños, que puedan ser realizables. 



Al final de su camino, una luz pequeña arde.

Entre la niebla lo guía. Un candil o mariposa

Que él ansía alimentar para que nunca se apague

que permanezca su llama contra viento en su mirar.



El amor que es de verdad, no se encuentra en cualquier parte.

Es querer, es amistad, por eso te hace sufrir y llega a hacerte llorar.

Si es amor verdadero, vuela el pensamiento en él

Te olvidas de tí primero, vas buscando su querer.



                        I



En una cafetería sentados placidamente dos almas vuelan

entre sorbos de café, para mojarse los labios y emborronar el papel.

Poder relatar vivencias, desdichas, alegrías para alcanzar a

compartir un retazo de sus vidas. Más que sus vidas ‘una vida’.



Es difícil. Él creía imposible que le harían recordar.

Reviviendo gentes que le enseñaron a querer,

A sufrir, a amar y a vaciarse por dentro y confiar en los demás.   



Una mujer de tronío corazón de hueso y carne

enterrado el oro en latidos excitantes.

Vió lagrimas en sus ojos, los suyos se le enturbiaron.

Se enturbió su corazón, sintió su aliento en su rostro

volvió a latir su interior, apartándole del peso

de su pena desilusión.



Su recuerdo le sosiega, le conmueve, le devuelve la ilusión,

su corazón es tan tierno que se deja compartir

sus sueños serán sus sueños, él lo siente en su latir.

La niebla se disipa suavemente. Las aguas… las aguas del estrecho

se arrebolan con suavidad descargando espuma blanca

sobre la arena, pleamar. La mar. el mar está en calma.

A lo lejos divisa su rostro. Su sonrisa.

Los ojos cimbreando sus pestañas.

Sus labios de miel se entreabren descubriendo todo el nácar

por el que se cuela el aire, llena su alma de palabras.

Quiere degustar de jugosa sabia joven, inhalar , nutrir su alma.

¡Que no le falte jamás, esa luz de ojos y brasa

que nunca le ha de quemar, porque de cerca le estaña!



                        II



Transcurrido un año. La misma playa.

La misma mesa. El mismo rincón.

Lloraba un hombre por su regreso.

Hoy todo ha cambiado

Su alma está en calma.

Cree en los milagros.

Existe la esperanza.



El hombre deshecho

repleto de dudas, ya se ve lejano.

Una paloma tierna llena de vida,

le ayudó a volar, fue de rama en rama

estuvo a su lado y le acompañaba,

le provocó de nuevo lo que era la vida.

Antonio Molina

martes, 10 de julio de 2012

Y EN GRANADA

Grafito de Daniela Bartolomé


Esa mora de la Alhambra que
junto a la acequia recita
moaxajas y jarchas,
por el moro con alfange,
moro de la morería.

Llora morita de encaje
de piel azabache y miel,
que suspiras por el moro
y se azafrana tu tez.

Por las fuentes y jardines
cuenta la mora su padecer;
naranjas, ¡ay! Limoneros,
azahar y grama fiel.

¿Quién me quitará esta pena?
Canta la mora por él.

Daniela

sábado, 7 de julio de 2012

ELLA

La Chorrera El Cobre

Ella, no necesita alabanzas
ni premios para poder soñar,
amasa lo que escribe con el viento
por la noche con la luna en libertad.
La luna con el creciente de su pelo
siente envidia del perfil de su figura
de la sombra de su cuerpo y
de las torres que sujetan su estructura.
Siente envidia de una vida arrebatada
de una juventud seca y perdida
mujer que ha descubierto las heridas
por las que aun sangra viva.
Resurgió como caballo desbocado
la pasión que manaba de su herida
en la vida de un chaparro viejo
a través de raíces y semillas.
Sus ramas briosas le atraparon
le devolvieron la tierra primitiva
iluminando el camino que recorre
con el candil de un corazón que aún palpita.
Antonio Molina

jueves, 5 de julio de 2012

SIN TÍTULO

close-up de la antigua imagen de puertas
 Foto de archivo - 3237380


Ábreme el corazón, también la puerta,

los corrales, pajares, resquicios y despensas,

verjas, jaulas, cancelas, anaqueles, bodegas...

Haz transparente el muro omitamos las puertas

y, puestos a omitir, omitamos a todos, y que

nos dejen solos con el amor y la esperanza puestas.


Daniela



lunes, 2 de julio de 2012

EL TRONCO DE UN ÁRBOL


El árbol cuando chiquito
brota cual tallo celeste.
Sus raíces torturadas
por la fuerza de los aires,
las hojas marchitas
se desprenden de él,
vibrando como joven eficiente.


Pero poco a poco,
año tras año,
el árbol se endurece.
Cubre su cuerpo de corteza
para abrigarse y protegerse,
se prepara para el frío invierno,
del hielo y la posible nieve.


Con el transcurrir del tiempo
ese tronco es diferente,
el viento ya no lo balancea,
el soplo del aire mece sus ramas
y sus tallos verdes.

Irremediablemente,
el tronco se endurece.
Él no se da cuenta
inmóvil el aire lo duerme
pero sus ramas se balancean
mientras sus verdes tallos florecen.


Inexorablemente el aire lo duerme
mientras los tallos briosos
que de él emergen, se ciñen,
se estremecen y gozan
del tronco perenne.


Cuidad de ese tronco
y de donde procede,
nunca permitáis
que la hiedra lo envuelva,
lo ahogue y lo seque.


Tiene nombre de rey
y fue de su gente,
a muchos de los nuestros
nos marcó para siempre.

Antonio